Viene l’inverno,

 tempo del canto

bruciato dal fuoco,

di parole come scintille;

la vita intanto siede al caminetto

e si riscalda perchè il gelo non stringa

 nella morsa crudele  la più segreta musica.

 Trame di vento rubano emozioni alla fonte del suono;

ma la voce arde ancora nel sonno del pensiero,

dorme lieve nell’ assopito respiro della terra.

Sale l’acre profumo di un roveto ardente

e si scioglie nell’ aria con la prima neve.