![1620888_778041055574725_4599099279775165820_n[1]](https://marisacossu.files.wordpress.com/2015/05/1620888_778041055574725_4599099279775165820_n1.jpg?w=652)
A mia madre
Quelle tue vesti chiare,
quegli occhi pieni d’ombra
e quei gesti gentili
sono tra i resti delle cose amate,
nella memoria che mi ruba il tempo
a poco a poco. Tu resisti, amata,
e accendi un lume fioco nel deserto
dell’animo ingiallito
dai miei troppi ricordi,
film che trascorre muto
nell’accaduto; sono ombre di rose
reclinate nella calura estiva.
Marisa Cossu
![madonna[1]](https://marisacossu.files.wordpress.com/2017/04/madonna1.jpg?w=199&h=300)
L’ ADDOLORATA
L’Addolorata va cercando il figlio,
il fazzoletto in mano, il cuor trafitto
da ferrea spada, di lacrime il cipiglio,
l’animo afflitto.
Nera la veste nel finir del giorno,
alle spalle il tramonto, mani tese,
gli occhi perduti verso quel ritorno,
le luci accese.
Madre dolente spoglia di corona,
il figlio ti hanno appeso ad una croce
e il tuo patire il male già perdona
con fioca voce.
Marisa Cossu
![images[1] (5)](https://marisacossu.files.wordpress.com/2014/10/images1-5.jpg?w=652)
Immagine del Galeso, Taranto
Per questa strada priva di giardino
è passato il mio cuore nel ritorno
dal viaggio della vita, un solo giorno
per rammentare d’essere bambino.
La fiamma d’oro mossa tra i capelli
era vela del vento di maestrale
che negli occhi bruciava come sale
quando sferzava il viso ed i ribelli
riccioli, stretti in una treccia nera,
dalla tua mano, madre . Poi solevi
rimboccarmi la sciarpa e mi dicevi
di fare presto e non tardare a sera.
Sempre ritorno a casa, a quel momento,
che nel tempo vissuto ho superato.
In cerca di giardini ero volato,
lontano dalle strade di cemento.
Quante spine ho raccolto insieme ai fiori,
quanta vita ho perduto nel cercare
e come è faticoso ritornare
ora che tu mi chiami mentre muori.
Marisa Cossu
I disegni dei bambini
Tenera spora di una vita breve,
tu, segno dell’ignoto divenire,
il canto di una madre avverti lieve
nel nascondiglio da cui puoi sentire.
Tu non sai, figlio mio, che nel cammino
della dura fatica della vita,
nascerai presto e diverrai bambino
nel mondo di una guerra mai finita.
Vedrai la terra perdere i suoi fiori,
crescere muri d’odio e indifferenza,
ma tu, piccolo principe, resisti;
qualcuno vorrà spegnerti i colori,
con mano toccherai la sofferenza,
tu sei futuro e sol per questo esisti.
Marisa Cossu
Frida Kahlo, Il Sogno, 1940
Non sei tu che dormi accanto a me:
in un sonno tranquillo giace il bambino
abbandonato nelle mani del tempo
che a me torna abbracciato come ad una madre.
Tu dormi, io ti guardo nella consuetudine
di averti accanto ogni notte e non conoscere
l’addormentato silenzio dei tuoi occhi.
Il tempo ci divide, mio caro,
tu sosti nella sognante dimensione dell’altro da me
e vai per una strada di ombre insensate;
io resto in questa stanza e ti guardo.
Io resto tra pareti reali, lenzuola, libri;
ti vivo per un’eternità di veglia,
invento gesti d’amore da dedicarti.
Entrano da indiscrete fessure filtri di sole
a ricordare la vita, quella fuori di noi,
quella in cui necessariamente saremo soli.
©Marisa Cossu
Antonello da Messina, L’ Annunciata 1476
Ti penso come eri, giovane
nel tuo antico splendore:
alta e pensosa,
per la mano rechi
quel figlio che ti ha tanto attesa;
le tue vesti volano senza vento
nel sentiero che percorri sicura.
Hai deposto i giorni del tuo sudario,
il lamento indistinto del passaggio,
di un addio sofferto ed infinito.
Non sono qui solo per il rimpianto
della vita che hai dato come voto;
ti penso con nostalgia del tuo non esserci.
Una gentile voce di preghiera
ha scelto il luogo in cui,
pietosa, aspettandomi,
mi trarrai a te
nel gesto di un amore che ritorna.
![madre_e_figlia_tina_e_lisa_bilotti[1]](https://marisacossu.files.wordpress.com/2015/04/madre_e_figlia_tina_e_lisa_bilotti1.jpg)
Andy Warhol, Madre e figlia, Tina e Lisa Bilotti,1981
La mia bella figlia se n’è andata
per terre e per onde sulla nave d’ Oriente
e domani vedrà isole dai nomi mitici
dove mare e cielo disciolgono l’azzurro
sulle case assolate, sui terrapieni di gerani rossi.
Volano i tuoi capelli, neri e intrecciati,
indomabili in ciocche come te ribelli,
gli occhi accesi, le mani così simili alle mie;
la tua altera bellezza reca il segno
di un dolore antico, un’ illusione,
pensata e non vissuta, di un’attesa.
Vorrei dirti parole di una madre
consolatrice nel chiuso del suo amore
e mi fa male non esserne capace,
esserti accanto giusta, ad addolcire
la vita che ti assale in solitudine
e rivelarmi come tu mi vuoi.
© Marisa Cossu
F. Renè Rodin, Il Pensatore, scultura bronzea, 1904
Ho pensato di farmi dimenticare,
di fuggire da questa città
dove l’ odio si esprime in riti violenti
e la notte getta un velo d’ agonia
su un inferno di ciminiere e vicoli.
Ho provato ad essere felice
in questa città di pietra
in ricordi di giovinezza;
ma quelli che ho amato
erano fuggiti prima di me,
altri nascondevano l’indifferenza
dietro un’ apparente simpatia.
Ora cerco di essere me stessa,
chiudo parole e libri in un cassetto
e mi rifugio in un luogo sicuro
dove nessuno possa traghettarmi
su barche di ingenue illusioni.
Qui nascono accessibili segni di verità
nell’ originaria parola delle cose lasciate:
l’ odore della pioggia, il passo degli uccelli,
il senso e la memoria della vita,
la passione del vivere ascoltando.
Ed ancora distinguo dal tempo i tempi,
dal segmento la linea che infinita corre,
il cosmo e il microcosmo,
il tutto che accoglie l’ esistente
tra le braccia amorose di una madre.
(Antonello da Messina, L’ Annunciata 1476)
Ti penso come eri, giovane
nel tuo antico splendore:
alta e pensosa, per la mano rechi
quel figlio che ti ha attesa tanto;
le tue vesti volano senza vento
nel sentiero che percorri sicura.
Hai deposto i giorni del tuo sudario,
il lamento indistinto del passaggio,
di un addio sofferto ed infinito.
Non sono qui solo per il rimpianto
della vita che hai dato come voto;
ti penso con nostalgia del tuo non esserci.
Una gentile voce di preghiera
ha scelto il luogo in cui pietosa,
aspettandomi, mi trarrai a te
nel gesto di un amore che ritorna.
© Marisa Cossu
I love to write about everything. Writing relaxes me.
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Blog di letteratura di Marisa Cossu
Francesca Coletti, Blogger, Autrice di Allessandria Today
Sono nato in volo e vivo sulla terra, in bilico fra le montagne e il mare. Ascolto e racconto le storie del mondo per dare un senso alla mia. Di questi tempi la scrittura è l'unica cosa che mi fa sentire veramente libero.
Persona. Poi saggista, poetessa e scrittrice. PhD in Italianistica
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Sono nato in volo e vivo sulla terra, in bilico fra le montagne e il mare. Ascolto e racconto le storie del mondo per dare un senso alla mia. Di questi tempi la scrittura è l'unica cosa che mi fa sentire veramente libero.
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